Historia de perros

Estaba en el departamento de mi vecino del piso de abajo. No sé que estaba haciendo ahí pero parecía que yo normalmente lo frecuentaba para dudas más allá de la falta de azúcar. Aunque no nos gustábamos en la totalidad, encontrábamos afinidades, pero sobre todo nos reunía una absoluta necesidad de contar nuestros secretos, de tener un cómplice. Estaba ahí, en su departamento, mi vecino estaba sentado en el sofá, yo estaba cerca de la puerta preparándome para salir. Él me pidió que sacara a su perro a pasear. Era un perro pequeño, un maltés café, uno de esos perros de serie de televisión americana. La idea de sacar a un perrito a pasear no me hacía muy feliz pero al ver la mirada reprobatoria de mi vecino tomé al perro y abrí la puerta. En ese mismo momento el vecino de enfrente, un hombre de unos 35 años, musculoso, moreno, que siempre usaba una de esas playeras sin mangas, típico personaje de los barrios de la Ciudad de México, abrió la puerta y con el salió su perro. Un bóxer café, tan musculoso y antipático como su dueño. El bóxer corrió hacia nosotros, brincó y mordió la oreja del pequeño maltés junto con mi dedo. Ese bóxer maldito no nos soltaba. Mi vecino/amigo empezó a gritar, a recriminarme cómo es que había podido dejar que atacaran a su perro de esa forma. El maltés no hacía más que llorar y temblar en mis manos. Yo estaba aterrorizada, de mi vecino, de la rabia del bóxer y del pánico del maltés. De alguna forma logré sacar mi mano de la quijada de aquel perro, solté al maltés y corrí a mi departamento. Cerré con llave. Nunca más volví a hablar ninguno de esos dos vecinos.

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