Morir de frío

Morir de frío en el azulejo de una peluquería fue su elección. Imagino cómo tosió hasta el cansancio, con la garganta roja y los ojos llorosos.

Murió solo.

Lo encontraron en la mañana, como quien barre y encuentra al destino macabro.

Había algo extraño en aquella felicidad exagerada, en aquellos sueños vanamente cumplidos.

¿Será que no hay refugio en los brazos del otro? ¿O que aquél refugio se torna en prisión a lo largo de los años?

“Moriré joven” gritabas mientras sacudías un pene erguido frente los vestigios de una noche de orgías.

“Moriré joven y encumbrado.”

Ya no estás aquí. Dejaste a una viuda de amarga vida. Una viuda que no vislumbra el paraíso porque te lo llevaste en el momento en que decidiste buscar la locura y la insaciabilidad de la lujuria y el porvenir.

Manos rotas quedan. Ojos negros quedan. Féretros grises.

¿Qué pasa con la vida?

Ella grita en el baño, grita asustada porque no entiende qué paso, no entiende en qué momento el amor se desvirtuó y se llenó de rojos y negros sabor azufre. ¿Por qué la carne se desvirtuó en un amasijo de celulitis y rencores? Estamos todos tristes y no nos importa tu muerte.Tu muerte es sólo un vestigio de una vertiginosa locura y sin sentido por la que caminamos diariamente. Nos dejas un testimonio de locura, testimonio de asmas y cocaínas, testimonio de noche en velo, testimonio de derrumbes y sueños embetunados en pasteles y reposterías lóbregas.

Ahí está el chocolate relleno de sangre y bilis, lo mordisqueamos todos con gusto. Lo lengüeteamos, nos agasajamos porque no sabemos qué más hacer, nos conformamos con el envoltorio de una vida que no lleva más que a muertes frías, muertes de peluquería, muertes vacías en un mundo vacío.

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