Ayer lamí tus sobacos

para saber que tan tristes

eran tus memorias.

Mis uñas se llenaron de nubes

Pensando en la juventud

De las estrellas.

Si pudiera

Si pudiera elegir

Nacería del mismo modo

Con la misma piel y la misma lengua

Si pudiera,

Elegiría mis miedos otra vez.

Poesía

Poesía es para los salvajes.

Poesía está fuera de críticas absurdas.

Poesía es cómo funciona el mundo

Cuando funciona bien.

Poesía es para los que escuchan.

Poesía es, y nada más.

Si pudiera

Si pudiera reproducir el
color cálido de tu arena
Tal vez no tendría
que buscarme en la tinta
de tus hojas.

Estamos aquí

Estamos aquí

viendo allá.

Acostumbrados al ver,

al estar, al huir.

Estamos el uno al lado del otro,

no nos conocemos nada.

Miramos.

Estamos ahí otra vez

y no entendemos nada.

Miramos más profundamente

nos preguntamos por ti y por mí

y no pensamos nada.

Nuestras pieles se asemejan.

El viento toma nuestras palabras,

nuestras memorias

toma nuestros gritos.

Estamos aquí.

No somos nada.